Se trata de una historia que hay que añadir al vasto repertorio de la vida cultural judía, tan rico en casos y crónicas que se han ido añadiendo a lo largo de los años, hasta constituir una vasta fuente de información de otras épocas.

Este es un hecho pasado en la vida de un hombre santo, un hombre sabio, profundamente conocedor de las Leyes del judaísmo y, sobre todo, cirujano del alma y de la conducta humana, en la que se sumergió soberanamente, diseccionando y construyendo lo frágil. Tejidos de esta maraña desconocida para nosotros, los hombres comunes.

En un pequeño pueblo de Polonia, donde la comunidad judía era proporcionalmente grande, vivían tres grandes tzadikim, quienes intercambiaban enseñanzas sobre el Tanaj (Torá, Neviim y Quetubim). Siempre buscaron sacar el máximo provecho de estos textos (los libros de la Ley, los Profetas y las Escrituras), que, mediante una interpretación inteligente y meditativa, transmitieron a los judíos de la tierra, haciéndoles comprenderlos.

Había, sin embargo, entre ellos un genio llamado Itzaac Kragemberg, un verdadero chacham, estudioso por excelencia del Zohar, obra fundamental de la Cabalá, en la que buscaba la razón de la existencia de las cosas.

Al carecer de un silencio para meditar, se internó en un bosque para vivir en una humilde choza. Pasó sus días y sus noches meditando, escribiendo y contemplando la naturaleza. Con el paso del tiempo se olvidó de los placeres terrenales, comía poco, dormía mal y se consumía físicamente. Un día, mientras iba a buscar agua al pozo, se desmayó y permaneció allí por algún tiempo, expuesto a la intemperie, al frío y a la lluvia, hasta que pasó un campesino judío pobre e ignorante. Cuando lo vio en ese estado lo apoyó, lo llevó a la choza, le dio comida, agua, lo calentó y lo cuidó durante varios días, hasta que el jajam pudo levantarse y hacer las cosas solo. Tal fue la dedicación del campesino que el tzadik, conmovido y agradecido, le pidió que se quedara en su choza unos días más, para ayudarle con las cosas de la casa y hacerle compañía, ya que todavía se sentía muy débil. Para el hombre, esto era un regalo de Dios, ya que tendría hogar, alimento y tranquilidad. A su manera, el campesino apenas hablaba. Se limitó a escuchar y seguir órdenes, hacer el trabajo pesado, cocinar y limpiar la cabaña. El silencio permanente del campesino era ideal, ya que el tzadik pasaba las horas absorto en su meditación, obsesionado con el estudio del Tanaj y principalmente en la investigación de Ticum-Lêil-Shavuot, del cual tenía un profundo conocimiento. Así pasaron los meses. El rabino escribía y pensaba, sin preocuparse más por el orden, la comida y la limpieza. El silencio entre ambos fue el mejor diálogo posible, cordial y rápido. Sin embargo, el tzadik siempre le decía al campesino:

- "¡No olvidaré lo que hiciste por mí!"

Finalmente, después de unos años, cuando ya era viejo, el tzadik murió. El ritual de su muerte fue seguido fielmente por el campesino, según las instrucciones escritas dejadas por el rabino Itzac, incluido el rezo del Shemá. Después de la muerte del tzadik, el campesino quedó triste e indefenso. Analfabeto, sin saber qué hacer con su vida, fue a organizar la voluminosa cantidad de escritos dejados por el rabino. Para su sorpresa, los paquetes estaban atados en pequeños volúmenes separados y en cada uno de ellos había una nota dirigida a un rabino específico, entre los que vivían en la ciudad. También había una segunda nota dirigida al campesino, donde en letras grandes decía: "Me ayudaste mucho, te debo la vida. Pero te ayudaré después de mi muerte. Haz lo que te digo: dale a cada uno de Estos sobres, muy espaciados, dejándolos pasar mucho tiempo entre cada entrega. Esto debe llevar años. No digas una palabra de ellos. Obedéceme y serás feliz para siempre. ¡¡No hables!! No hables !!" Y llevaba la firma del rabino Itzaac Kragemberg.

Ante el estado de penuria en el que se encontraba, sin casi nada que comer y sin rumbo en la vida, el campesino se acordó entonces de entregar uno de estos sobres dirigidos al destinatario, tal como le había recomendado el difunto sabio. Como en su visión estrecha entendió que sería una pérdida de tiempo ir a la ciudad a buscar a un hombre religioso (a los campesinos de su pueblo no les gustaban las personas religiosas), como generalmente no tienen dinero, Son eruditos, no les importan los bienes terrenales, el hombre tardó un poco en ir a la ciudad a cumplir las órdenes del difunto.

Pero, al ver que no había logrado nada, se dio cuenta de que ésta era su única oportunidad de sobrevivir. Entonces tomó la decisión y con el resto del dinero que le quedaba decidió ir a buscar al rabino cuyo nombre estaba en uno de los sobres.

Al llegar a casa del Rabino, fue recibido por éste con conmiseración, tal era su apariencia. Mal vestido, de color pálido, cabello amarillo blanquecino, postura de debilidad y humildad, ojos que apenas se elevaban del suelo, hombros arqueados y pequeño, parecía más bien un personaje de ficción.

Ante tal cuadro, el rabino le dijo: “Pasa, veo que estás cansado, come y bebe algo”. Sin decir una palabra, el hombre comió pan, bebió vino y, finalmente, le entregó al rabino un sobre que sólo tenía escrito el nombre de Rabino Eliezer Abramov. Mientras el rabino, curioso, buscaba al remitente, el campesino permaneció en silencio. Cuando se le preguntó, dijo: "¡Estoy cansado!" Luego, el rabino abrió el sobre con entusiasmo y comenzó a leer sobre la interpretación del Zohar.

Mientras leía, el rabino cambió, su rostro se volvió serio, sus ojos recorrieron las páginas con un interés y una velocidad nunca antes vistos. Su rostro se iluminó, sus manos sujetaron las páginas, como para evitar que se escaparan, y casi inconscientemente se sentó. Con cada línea, su cabeza avanzaba en señal de acuerdo con lo que estaba leyendo. Aún así, con un gesto gentil, miró al hombre como quien mira algo imposible. Con ternura y cariño le dije:

- "Señor, me gustó mucho lo que está escrito en estas páginas. Ojalá tuviera más tiempo para examinarlas. Quédese conmigo, sea mi invitado, será un gran honor para mí tenerlo en mi casa. Por favor cumpla con esta mitzvá, allí No es necesario que me digas nada. Serás mi invitado de honor. ¡Por favor acepta! Puedo ver que no te gusta la conversación, ¡solo habla conmigo cuando quieras! El campesino, que apenas podía hablar, recordó el consejo del jajam y simplemente asintió, aunque todavía no entendía las órdenes del rabino, su antiguo jefe.

Así, cómodamente instalado y con buena comida, se quedó en casa del rabino Eliezer. Quedó fascinado por la sabiduría de los escritos que leyó.

Las enseñanzas del rabino estaban llenas de jojmá, sabiduría y humanismo. Después de muchos meses, el campesino decidió regresar a la cabaña del difunto para ver cómo estaba todo. Luego comunicó este deseo a su anfitrión. Preparó el viaje de su huésped, le dio transporte, comida y algo de dinero. Sin embargo, le hizo prometer al hombre que regresaría lo antes posible.

Al llegar a la choza, el campesino vio que todo estaba bien y en su lugar. Al cabo de unos días regresó a la ciudad y se dirigió directamente a la casa de su anfitrión. El rabino, exultante, lo recibió festivamente y luego, después de unos minutos de descanso, el campesino sacó de una bolsa de cuero un sobre nuevo, sin firmas, con nuevos pensamientos talmúdicos. Esta vez, sin embargo, el número de páginas escritas fue menor, pues, a pesar de su desconocimiento, fue fiel a las órdenes que le había dado su difunto jefe, para poder ir entregando los escritos poco a poco. Así, entendió que ese comportamiento garantizaría su supervivencia. Como eran muchos escritos, poco a poco los iba entregando al rabino. Mientras tanto, el rabino, feliz y satisfecho con la evolución de sus conocimientos resultante de esta lectura, y temeroso de interrumpir esta maravillosa fuente de conocimiento y religiosidad, trató de complacer al campesino lo más posible. Le dio sirvientes, una buena casa, le alimentó lo mejor y lo mejor. Además, por razones éticas y de respeto, nunca preguntó al campesino si él era el autor de aquellas verdaderas obras divinas. Ni siquiera se atrevió a comentarlos para no herir al silencioso campesino.

Así, fueron pasando los años y aquel colectivo judío se fue enriqueciendo de conocimientos y sabiduría. El bendito campesino vivió feliz durante muchos años, hasta que la muerte se llevó a su anfitrión, el rabino Eliezer. Como el rabino Eliezer era soltero, dejó todas sus posesiones al campesino. Lo que aseguró que viviera seguro hasta el final de sus días.

Fue entonces cuando el campesino, al visitar la choza, hurgando entre los escritos dejados por el sabio, encontró y releyó la nota, donde estaba escrito, como en una profecía: "Tú me ayudaste hoy y yo te ayudaré después de mi "Muerte. Entrega estos papeles lentamente, poco a poco, y no digas una palabra sobre ellos".

El campesino recogió la nota que estaba encima de los papeles y entre sollozos, tomó el papel amarillento por el tiempo y, como si fuera una joya, lo guardó dentro de un libro de oraciones.

Dio unos pasos, pues había dejado la puerta abierta y escuchó un viento fuerte, frío e impertinente. Se volvió para cerrarla, cuando le pareció oír, en la voz del viento, las palabras del difunto jajam, riéndose y diciendo: "¿Ves?"
Aturdido y confundido, el campesino cayó al suelo, cerró los ojos y dijo lo único que sabía en hebreo:
- BARUCH ATÁ ADO-NAI ELO-HENU MELECH HAOLAM.

David José Amar es abogado y colaborador del boletín
"Shel Guemilut Assadim" y la revista "Menorah"